Черные птицы над желтым жнивьем... Умер художник иль шепчет: «Живем!» Беден художник иль очень богат, Не поклоняясь деньгам и богам...
Черные птицы над желтым жнивьем. Черному желтое взять бы живьем И расклевать на утеху вранью, Как воронью...
Черные птицы над желтым жнивьем. Поле пустое. Заброшенный дом. И сумасшедший, худой и больной, Кисть окунает в раствор золотой...
А за окошком столетья идут,
Словно крестьяне на тяжкий свой труд,
Долго лаптями своими пыля
Млечным Путем и твоим,
О Земля!
Кто тебя бросил в миры, раскрутив?
Умер художник, а может быть, жив?
Беден художник иль снова богат
Жаждою жизни1—
Посмертно всем брат,
Миру крича:
Мы еще поживем!
Мы еще то, что посеем, пожнем!
Мы еще вам не дадимся живьем,
Черные птицы над желтым жнивьем!
|