На свете ремесел, Что птиц — не счесть. И каждое ремесло Поет свою песнь.
И каждому ремеслу Крылья даны, То малой они, То большой ширины.
Но песнь ремесла Надо выбрать уметь, Чтоб в полный голос Ее запеть.
Крыло оперяется Или рука.
Но мысль опирается О твердость станка.
И гибнут проекты,
В которых не суть
Прозренья,
А некто
Решил протолкнуть...
Нет!
Песня Работы В смятенье ума, В свеченье реторты, Где дремлют грома.
И искорки пота, И капельки искр. Поэма Работы — Сплошной прозаизм.