Терпкий запах повилики, Предвечерних трав настой, Говорят, ее великий Обожал сам Лев Толстой.
Вкруг усадьбы зоревая В росах вызрела трава. Рига, лес,
земля сырая И грачиная молва.
Так спокойно,
Не ретиво
Дни идут здесь чередой.
И могила у обрыва
Поросла простой травой.
Может, в этом и величье, Может, в этом скрыта суть, Что собой являла личность — Свет души, Иль тьму и жуть,
Или силу откровенья И прозрения души, Горечь самоотреченья, Заточения в глуши.
Или дух освобожденья И причастности к земле, Пробуждеиье убежденья, Зрелость, скрытую в зерне...
Не к святым причастье ликам, А к земным, где свет зари... От вечерней повилики — Запах неба и земли.