Направо от бетонки, В глубь лесополосы,
Петляет вдаль дорога, Сырая от росы.
Рожь по бокам
И просто —
Трава;—седой ковыль,
Да тени от погостов
И журавлиных крыл;
Да в камышах,
В трясине,
В лягушечьей глуши,—
То ль вопль ночной совиный,
То ль крик самой души...
Уходит вдаль дорога, Скрывается из глаз.
И слышен в поле голос Как будто вещий глас:
«Куда идешь?
Откуда
И что несешь?
Кому?
Какое в мире чудо
Ты ищешь?
Почему?..»
Огонь далекой хаты Манит меня к теплу.
Кричу я глуховато В простуженную тьму:
|
